La voz de mi pueblo: "DIARIO DE BIENSERVIDA" Nº 688 Por D. Luís Serrano

Domingo 24 de Febrero de 2008
La voz de mi pueblo
Diario de Bienservida 688º
13ºC Nubes llenas de agua enquistadas entre el azul que surcan los aviones y la tierra que pisamos los humanos, a la tarde la lluvia aparecerá y quizás el estadio del Barcelona sea una alfombra por la que resbalen goles con sus mismos colores y diferentes propiedades, los isótopos del Levante.
Santa Primitiva que no nos ha tocado, qué poder tendrá la Santa o el Juego para llamarse con ese nombre, entiendo que la santa se llamó así por no acordarse del día en que le había tocado algo bueno.
Pero mi familia y yo con ella hemos tenido la suerte de que nos tocara Marisa, santa entre la santas por aguantarnos decenas de años y hoy día de su jubilación paralizada por una baja inoportuna, ha recibido el homenaje de quienes la queremos en forma de expresión sobre la mesa, no una matanza, una exhibición donde estaba lo mejor que sus hijas aprendieron.
Ha sido un reto para mi gota, langostinos y gambas en todas sus manifestaciones, al ajillo, a la plancha, al horno, cocidas para seguir con huevos de codorniz en mil facetas y la explosión de un cuscus del Atlas que un día fue nuestro con un ciervo al enhebro que me ha puesto en Sierra Morena, a la espera de ver una cierva enamorada cortejada por los berridos del mejor macho de la Sierra.
Y tanto he querido a Marisa que la he plasmado en una poeíia que se colgará en el blog: aún me falta el café con mi bombón que lo he dejado para media tarde y os escribo con los rumores de la familia hablando y jugando con los "peques".Hemos de pasar a Bingo que me he alargado en la línea.
Buenos días amigos, anoche, antes de empezar la niebla que cubrió cielos al atardecer, ví pasar bandadas de aves emigrantes camino de Andalucía y comencé a preguntarme qué instinto tan maravilloso tendrán estos animales para ir a parar cada año, luego de volar noche y día miles de kilómetros, al sitio exacto del nido que dejaron al partir hace unos meses.
Un gato dicen que es capaz de volver a su morada tras largos días de peregrinación, su olfato, su vista, son sus virtudes que ayudan a encontrar sus sitios, pero un ave, sin apenas ver, sin olores, qué radar más maravilloso tendrá para poderse orientar entre las nubes?.
Hay en Barcelona, justo al lado de sus Ramblas, una coctelería que tiene nombre, 75 años así lo testifican, se llama Boadas y no hay nadie famoso que visitara Barcelona sin entrar en ella, es tan famosa que el Ministro Bernat Soria, el de vinos y condones, ha decidido proponerla a los jóvenes que visitan esta ciudad para que liben de sus sabrosas combinaciones alcohólicas.
Y en Moncloa esperan que Bardem se lleve el óscar esta noche, pensando en que hasta un rojo será bueno para agregar al puchero que estan cociendo entre todos para cargarse a la derecha furibunda y exaltada. Bono declara a preguntas que le recuerdan que tiene un hellinero corrupto, que es un tipo excepcional (cuatro vistas en el juzgado de instrucción) cuyas denuncia no tienen fundamento, o sea, que quizás han sido de antemano sobreseídas.
De Bermejo y sus escapes millonarios de agua,dice mi paisano que el piso no era suyo y, por tanto, no ha obtenido provecho. Sr. Bono, ya sabemos que el piso no era suyo, pero sabemos que alguien cobró demasiado y que ese cobro pudo ir a parar a engrosar la cuenta corriente del Ministro, de su ahijado si lo tienen, o de una supuesta tercera persona, ¿ó no? o, ¿es que no nos es lícito pensar?.
Leo las propuestas sobre cómo quedará el IRPF según gane el PSOE o el PP. PSOE establece cuatro baremos o tramos, a saber, 43-37-28 y 24 %: Promedio impositivo un 33 %.
El PP 40-30-20 o sea un 30%.
Significa que la presión fiscal, lo que pagamos al Estado sobre lo que ganamos, es un 3% menor si gana el PP. Ésto son números. Lo demás es demagogia.
Hoy hace 25 años que Rumasa les fue robada a sus legítimos dueños por el Sr. Boyer en nombre de Felipe Gonzalez, hace años que los tribunales fallaron en contra del Gobierno. El Sr. Boyer creo milita ahora en el PP. Si así fuera no sería con mi plácer.
Pero España sigue siendo torera y un catedrático de veterinaria intenta medir las constantes de la saliva de los toreros en determinados momentos, antes, en, y después de la corrida para saber qué grado de miedo tienen en cada instante. Hace años tuve una crisis de nervios que me dejó sudoroso y a punto de perder el conocimiento al quedarme en una tarde de 45º al sol embotado en una calle de Iznatoraf con el coche atrapado entre paredes no podía mover el coche y pensaba morir. Me salvó el llevar una botella de agua junto a la puerta. El agua actuó sobre los iones alterados de mi cuerpo, me devolvió el sentido común y, con trabajo de orfebre, logré salir del apuro.
Pensé en una subida o bajada de azúcar, en una hipo o hipertensión, en fin, al leer la nota sobre los toreros, pensé en que quizás medirles el nivel de azúcar y las constantes de tensión sanguínea, fáciles de determinar en un instante, aclararían más que midiendo las constantes que puedan integrar una saliva en un momento determinado.
Una foto en la página 87 del ABC muestras unos cazadores con dos pérdices colgando, enormes. Al ver que eran vascas las pérdices, y los cazadores, comprendí lo que de verdad hay en el índice de presumir de los vascos.
Me quedé contento cuando al leer una de estas frases que a veces se intercalan en escritos "cuando el amor no es locura...no es amor". Nada más acabar de leer esa frase, por un pasillo estrecho, me tuve que apartar para dar paso a veinte sillas de ruedas con inválidos, empujadas por personas enteramente sanas. Los llevaban a una Iglesia. Ví el amor, pues me dí cuenta que muchos llaman locos a los que efectúan la labor de empujar sillas de inválidos en busca de un lugar donde charlar con ese Dios en el que los hombres cada vez creen, por desgracia, mucho menos.
Amigos, hasta mañana si Dios quiere, adiós amigos. Saludos. Luis